y dolorosamente.Se aproxima hacia nuestros padres, hacia
nuestros hijos, a nuestros hermanos y amigos.
Va llegando sin aviso, sorprendiéndonos dormidos,
en pleno trabajo, con los pantalones abajo.
Y la muerte nos encuentra aunque nos escondamos.Nos
llama por nuestros nombres y nos rodea con sus brazos
cada vez más gordos de tanto hombre que va devorando.
Va asustándonos como niños indefensos.Nos acorrala
en una esquina,nos hacina en nuestras casas.
Y los pobres, ¡Hay de los pobres! Ellos mueren primero,
sin nadie que los recuerde, sin nadie que los proteja.
Pobres hombres pobres que ya no pueden más sobrevivir.
Va su pobre marcha fúnebre levantando polvo, polvo
hacia el polvo, polvo hacia la fosa común.
Y ahora van los ricos en su marcha, van pomposos al
campo santo, a cremar a sus muertos con incienso.
¿Quién dijo que éramos iguales muertos?
Va mi lamento sordo caminando como peregrino,
como paria, buscando a los mios.
Y va la muerte indicándome el camino.
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